Bref sur blanc

La poésie est, avant tout, une affaire de cœur, et peu importe le nombre de pieds, la césure, la rime, si elle ne possède pas le rythme, ce mouvement qui, aujourd’hui, couche avec l’homme comme une épouse fidèle, et rend sa propre épouse infidèle, cette scansion nerveuse qui fait travailler les hôpitaux psychiatriques et vendre le Gardénal, cette musique percutante qui tue quand on ne peut plus la suivre. Et si notre époque est, comme on le dit, une malade mentale en liberté, n’oublions pas que nous en sommes les malades mentaux... incurables. Pourtant, malgré tous ces méfaits, le rythme reste à l’ordre du jour et devient le cri de ralliement de jeunes gens qui, à travers la lentille déformante du matérialisme florissant, arrivent à goûter et transcrire des sentiments humains à la mode des Romantiques du XIXe siècle, avec en plus, un ardent désir d’accoucher spasmodiquement de leur œuvre pour la voir finir d’une mort violente, un infarctus par exemple, ou contre un arbre à 150 à l’heure... La question qui se pose, est donc celle de savoir si la poésie rythmique est une œuvre de psychopathe ou de psychopompe, ou seulement celle d’un poète. À vous de juger... Gérard Galtier